CHEVAL FOU (Jean-Michel Sananès)

Que reste-t-il de l’insolence des vérités,
de la droiture nue,
du regard franc dans le miroir
quand l’heure te demande ce qu’il reste de toi ?

Que reste-t-il de la subtilité quand meurt le dictionnaire ?
Que reste-t-il de la tendresse, du verbe aimer,
quand un smiley suffit à les dire ?

La vie sautille de non-sens en excès,
on a tué l’arc-en-ciel,
ne restent que le noir et le blanc.

Une langue iconique se substitue
aux déclinaisons du verbe,
La simplification appauvrit la réflexion,
L’esprit dort d’un sommeil toxique.
Qui réveillera la Question ?

jms 26/10/2025

Tout a une âme,
l'esquisse de cette pensée qui se fera poème,
les odeurs, les mots, les chansons, la couleur des rires,
les pierres, le chemin, l'instant, le visible, l'invisible,
le vivant et le passé en sont imprégnés.

Les  âmes sentent
le printemps et ses espérances, la vie,
la colère, le désespoir, l'envie, la mort,
elles sont en cet enfant qui pleure et me froisse le cœur, 
en l'image de l'odieux posée sur un écran TV,
en l'image-soleil d'une fleur qui réveille la saison.
Il me suffit de lire Prévert pour y trouver mon âme d'enfant,
Ferré pour y entendre vibrer le cri des misères,
La Frenière pour sentir le frisson de l'herbe,
Ile Eniger pour percevoir l'exactitude du cri 
Tristan Cabral pour l'exigence d'espoir
Mireille Barbieri pour respirer le souffle de la Provence,
entrer dans  un tableau de Slobodan pour aller plus haut que le rêve.

Tout a une âme,
L'arbre qui gémit au coup de la hache,
la fleur qui saigne sous le pas.
Elle est dans regard de qui côtoie la conscience.

Laissez-moi fuir les belles phrases,
me tenir loin de l'envie qui se fait convoitise,
loin de ceux qui font chanter la haine et  la guerre.

Toutes les âmes n'ont pas la même taille,
je sais l'immensité de celle du moineau,
de celle effrayée de l'animal aux portes de l'abattoir,
et la monstrueuse, qui oriente le couteau et le fusil.

Perdu dans l'infini,
je suis parcelle de l'âme originelle
celle de terre et d'eau
venue d'un temps géologique
où la poussière flirtait avec la vie.
Je suis celui qui écoute et creuse  encore l'espoir
dans les parfums d'un printemps qui vient,
celui qui pleure au jardin des âmes   
quand, là-bas, le canon résonne.
Je suis celui qui, dans la transcendance du jour,
cherche l'âme du verbe Aimer.

Tout a une âme,
l'esquisse de cette pensée qui se fera poème,
les odeurs, les mots, les chansons, la couleur des rires,
les pierres, le chemin, l'instant, le visible, l'invisible,
le vivant et le passé en sont imprégnés.

Les  âmes sentent
le printemps et ses espérances, la vie,
la colère, le désespoir, l'envie, la mort,
elles sont en cet enfant qui pleure et me froisse le cœur, 
en l'image de l'odieux posée sur un écran TV,
en l'image-soleil d'une fleur qui réveille la saison.
Il me suffit de lire Prévert pour y trouver mon âme d'enfant,
Ferré pour y entendre vibrer le cri des misères,
La Frenière pour sentir le frisson de l'herbe,
Ile Eniger pour percevoir l'exactitude du cri 
Tristan Cabral pour l'exigence d'espoir
Mireille Barbieri pour respirer le souffle de la Provence,
entrer dans  un tableau de Slobodan pour aller plus haut que le rêve.

Tout a une âme,
L'arbre qui gémit au coup de la hache,
la fleur qui saigne sous le pas.
Elle est dans regard de qui côtoie la conscience.

Laissez-moi fuir les belles phrases,
me tenir loin de l'envie qui se fait convoitise,
loin de ceux qui font chanter la haine et  la guerre.

Toutes les âmes n'ont pas la même taille,
je sais l'immensité de celle du moineau,
de celle effrayée de l'animal aux portes de l'abattoir,
et la monstrueuse, qui oriente le couteau et le fusil.

Perdu dans l'infini,
je suis parcelle de l'âme originelle
celle de terre et d'eau
venue d'un temps géologique
où la poussière flirtait avec la vie.
Je suis celui qui écoute et creuse  encore l'espoir
dans les parfums d'un printemps qui vient,
celui qui pleure au jardin des âmes   
quand, là-bas, le canon résonne.
Je suis celui qui, dans la transcendance du jour,
cherche l'âme du verbe Aimer.

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Au compte-rendu du jour
le cri de nuit d'un papillon ferme son rêve.

Je suis un arbre sous-marin
racines trempées dans l'orage des siècles
le sel est trop puissant pour que mon chagrin s'éteigne
l'hydre des pouvoirs rogne l'humain
je ne suis qu'un cri à la dérive.

L'hémophilie des sentiments ouvre mes larmes
les mots m'effacent dans l'évaporation de l'encre
je vis je meurs sur l'odeur douloureuse de l'espoir
j'ai refermé le stylo pour ne plus voir mon cœur.

La mort est une cantate
quand l'acier des logiques
entaille l'envie de vivre.

Qu'enfin arrive le silence
que le verbe
s'efface au cri des mots.

Je vis je meurs
à la sidération de l'espoir
j'ai terrassé le bonheur
demain me semble si lointain
que l'aube se dissout
l'enfance éteint le rire
ne reste qu'un homme dans sa solitude.

J'ai le plaisir de vous annoncer que mon livre paraîtra début octobre 2025 pour le Salon du livre de Mouans-Sartoux ; ce sera ma peut-être ma dernière publication de recueil long en poésie. Je garde en réserve des textes courts mais désormais je privilégierai l'écriture de deux essais l'un philosophique l'autre historique, avant de me sentir libre de publier de la poésie ou des romans : 
 

Texte d'ouverture de "La traversée du jour"

Quand tant d'espoirs m'ouvrent le ciel,
quand tant de douleurs me percutent,
le silence emporte mon cri
témoin de la dérive du jour,
j'écris.
J'écris pour nous, j'écris pour moi,
pour les enfants, le vent et l'avenir
j'écris pour ceux
qui sont en quête de lumière
plus que de jugement
j’écris pour ceux
qui s’intéressent davantage à l’être
qu’à ses origines
j'écris pour l'espoir et la bonté
j'écris parce que j'aime l’humain et la vie
jusqu'aux sources de l'atome
j'écris parce qu'en l'herbe, l'animal et la pierre,
déjà existe l'histoire des origines
j'écris parce que la bienveillance devrait précéder la marche de l'homme
j'écris parce que je suis à ma recherche.

À toi, B.N., les doigts couverts de sang jusqu'aux poignets
aux otages que tu abandonnes et aux enfants de Gaza
aux larmes de toutes les mères
 
À toi Hamas héritier d'Hitler
dont la prière commence par "fidèle musulman
et se termine par un Juif se cache…  égorge" !
 
À tous ceux qui parlent de Dieu
mais oublient les commandements :
Tu ne tueras point…
ne te chargeras pas du péché de vengeance...*
 
À vous tous les maquignons du divin,
les assassins de l'espoir
les passeurs de mort
 
À  vous les enfants, les mères, les pères,
les amputés, les violés, les torturés, les morts,
vous les victimes et les assoiffés de vie et de paix
 
Je n'ai que ces mots et mon désespoir
bien moins lourds et moins puissants que les larmes,
et un cri à blanc qui appelle à l'intelligence
et à cette conscience laïque et universelle
qui reconnaît à chaque homme le droit de vivre
et d'avoir un chez soi
 
Enfants des passions et des haines,
il est nécessaire d'apprendre et comprendre
que la compassion ne se limite pas qu'aux siens,
apprendre et comprendre que les hommes et leurs croyances,
la nature, le ciel et tout ce qui porte la joie et la douleur,
sont condamnés à vivre ensemble,
apprendre qu'en ce passage
sur ce fragile espace de temps qu'est la vie
seul l'espoir et le respect nous rendent humains.

JMS

*Lévitique

À  trop recevoir le bruit des autres comme un  chahut de l'indifférence et une parade des egos, j'apprends à aimer ce silence où naissent la distance et l'intelligence. Parfois je porte la valse de certitudes où certains se perdent comme une blessure qui entrave mon pas, ma voix. L'enfance du verbe perd ses mots, je cherche une vérité qui ne soit pas la mienne mais le fruit d'un fleuve curieux et impartial qui cherche sa source. Aux heures creuses de la nuit, je me cherche dans la tranquillité d'un vacarme intérieur où encore j'arpente un reste d'envie de vivre dans la désespérance d'être un homme en quête d'humanité. Ne sommes-nous qu'une trace de vie, un pas, un rêve inabouti, une hésitation de ce silence majuscule qui croise la rumeur d'être ? L'impermanence du bonheur, dans l'immensité sidérale, me fascine comme l'éclat lointain d'une étoile peut-être déjà disparue, dans l'apparence restante des années-lumière.

Tu déchires ces obsolescences de l'oubli
où mon vieux pays a enterré mon enfance,
et m'a appris la mort au cœur et la déchirure des amitiés.

J'avais des amours là-bas,
un ciel empli de martinets,
des amis laissés sur le quai.

Où êtes-vous André, Albert, Hocine,
et vous Moktar et Pierre, 
vous mes copains.

Des larmes dans les bagages,
je partais pour un pays qui ne m'aimait pas,
loin des palmiers et d'une plage inoubliée.
Je me souviens j'avais 20 ans, nous étions en 62.

Dans la marée des jours,
à la croisée d'un soupir,
même mon miroir
cherche mon visage.

jms