Printemps des Poètes Berlin

Anick Roschi  (Allemagne)

La mer étamée, comme un océan de quiétude et de candeur avant la tempête, après la furie des éléments. La mer apaisante, amène, qui reflète enfin les ciels que l'on peut toucher et caresser à satiété, tous les deux...

La mer immobile, où le couchant invite l'Orient et promet la réconciliation des jours grimés, salis, meurtris.

Une mer d'huile, oublieuse, pour invoquer les semailles d'une  rencontre et la récolte des songes !

Et puis il y a la mer secrète, qui s'enroule autour d'un rêve bleu et meurt solitaire, cachée...elle égrène la noce des gouttes d'eau, l'harmonie des flots voyageurs, au fil de l'écume féconde et lascive des vagues .

Mais dites-moi, quel est le souffleur de verre, qui est le magicien  qui enivre  et délie ces volutes de cristal sous un dais d'azur ou de velours , qui joue avec la beauté et les pensées de ses yeux émeraudes, qui rêve à ciel ouvert l'existence, l'extase palpable de l'instant ?

Une vague s'est élevée, une lame s'est ourlée puis dissoute comme une vague illusion, un vague à l'âme.

A chaque fois, je devine en elle le regard mystérieux et doux de la prairie ondoyée qui me convie et me reçoit, je sens peser alentour la vérité intangible de l'orbe fœtale, de l'ellipse, et dans le cercle fluide et ovale, au terme abscons du voyage de l'eau, je loue la renaissance immuable de toute chose !

Au milieu des perles d'eau précieuses, des larmes de la terre, du sanglot et de la joie silencieuse que la mer toute entière dissimule et blottit en son sein natal, je contemple le miracle de la création, je redoute aussi le silence et la puissance aveugle des abysses consternées d'histoires.

Mais je vois surtout l'humanité s'abîmer lentement, qui s'éloigne irrémédiablement de notre Mère originelle...

Je suis la vague qui ploie, lourde et lasse, comme parvenue au soir de la vie, à naître encore et toujours, qui danse éperdument la lyre sacrée de la mer, pour que coule en moi, inextinguibles, le verbe et l'esprit de l'eau ...

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CRISTIAN-GEORGES  CAMPAGNAC

sur  http://emmila.canalblog.com

Plus je vieillis moins je me reconnais, plus je me ressemble.

(Réponse à commentaire sur "Rouges compagnons")

Rien de bon ne se construira tant que l’humanisme restera une utopie.

Tant que les dogmes de l’intolérance, de l’éradication physique et mentale de l’autre, que ce soit par la djihad ou toutes autres inquisitions radicales ; tant que toutes les philosophies nazillardes ne seront pas dénoncées, condamnées, combattues ; tant que l’impérialisme économique organisera la captation des richesses au profit de quelques-uns ; tant que l’avidité de certains organisera la précarité et la misère du reste de l’humanité,

nous ne serons pas une civilisation.

Nous serons un agglomérat de cultures hétérogènes et antagonistes ouvertes aux délires religieux les plus fous et aux paranoïas souvent justifiées mais extrêmement périlleuses pour l’humanité.

Le 3^ème millénaire est condamné à un humanisme actif et intégral, je veux dire un humanisme qui aura des moyens d’action réels pour protéger les peuples et les citoyens du monde là où ils se trouvent, de même que dans chaque nation, quelle que soit sa culture, il aura pour devoir premier d’éduquer à la fraternité, à la laïcité (*) et au partage.

(*)Fraternité et laïcité sont un pléonasme que je me dois de faire, tant pour certains, le machisme et la suprématie religieuse ou ethnique semblent un droit qui s’opposent aux Droits de l’Homme.

JMS

Si l'air venait à manquer,  je gonflerais ma cage
j'aspirerais le ciel, même avec une paille
quand bien-même, il manquerait
 je ne fuirais pas, je ne fuirais rien, je ne fuirais plus
en poussant la pierre de mon mythe de Sisyphe
en haut de la montagne
ne remplirais plus ma valise à fantasmes

 
braderais
la pierre au marchand
offrirais
la valise au mendiant

la souffrance...mais c'est quoi la souffrance
un trou noir qui avale les étoiles, mes étoiles. La lumière, ma lumière
un corps sans la chaleur des mots, un peu de peau froide presque glacée
je donnerai mes souffles, coulerai mes larmes
je dirai mes mots, livrerai mon âme

quand l'air n'y sera plus
  je ne fuirai pas, je ne fuirai rien, je ne fuirai plus
j'ouvrirai la terre sans m'y enterrer
pour prendre toute la lumière

http:// les-chemins-de-poussiere.over-blog.com/article-11306039-6.html#anchor

publié avec l'autorisation de l'auteur

Hier un reportage m´a scandalisé. Au Pakistan, un barbu battait longuement une jeune fille avec un énorme nerf de boeuf. Deux de ses collègues la maintenaient au sol, la tenant l´un par les pieds et l´autre plaquant son visage par terre.  
Heureusement un dignitaire religieux s´est indigné : ces punitions corporelles ne doivent pas avoir lieu en public, mais uniquement en intérieur.

Nous voilà rassurés,  le Moyen Âge ne doit pas sortir dans la rue !!!

Aux Républicains Espagnols

 Rouges compagnons

Nos larmes claquaient

dans un ciel en furie

Nous n’étions pas en Normandie

Elle dégaina

mille silences de plomb

sur les miradors du crime

A larmes de fiel

sirupeuses

Sainte Mère l’Eglise

fusillait

de Madrid à Treblinka

Toute l’armada était là

Quand le vert de gris et la soutane

orchestrent la mort,

le noir est ma douleur

le rouge est ma couleur

Vous alliez

pas cadencé,

idées cadenassées

chantant avec entrain

Tueurs,

vous étiez criminels sur ordre

A pas de loi,

vous refaisiez l’Histoire

Anges zélés,

vous étiez la mort

Le rouge est ma couleur

Quand le noir porte mes deuils

Même trahi,

le rouge est ma couleur

Nous n’étions pas en Normandie

et

Grand-mère pleurait

Jean-Michel Sananes - In "Accident de conscience" - Editions Chemins de Plume

Ne suis-je venu
que pour broder
la tendresse d'infinis regrets ?

Ne suis-je venu
que pour découper
le vent en maigres nuages
qui, en de vagues vagues à larmes,
vont mourir aux creux de tes yeux ?

Devrai-je jusqu'à la fin
réajuster toutes mes idées
en petits cubes méthodiquement rangés ?

Devrai-je apprendre un jour
que Pierrot a déserté l'astre doré ?

Devrai-je apprendre un jour
que la nuit n'est que la tombe des étoiles ?

Devrai-je apprendre un jour
que leur cœur d'aube pâle
ne rayonne plus que d'illusions ?

Jean-Michel Sananès - "Cheval fou" - Éditions Chemins de Plume