CHEVAL FOU (Jean-Michel Sananès)

Sur les claviers,  dans  la désespérance des utopies,

je sculpte des mots d'espoir et de larmes sur des avenirs d’enfants.

Sur des papiers aphones, je griffonne de ce terminal de l'âge

où la raison se perd dans l'effacement des chemins.

Assis sur les certitudes d'un vieux monde

qui renie ses crimes, vend ses pesticides,

rejette son carbone et marchande la misère,

je calligraphie des cris de sang.

Je sonne le tocsin quand l'élite vomit son indifférence triomphante

alors que dans nos rues et ailleurs, le froid, la faim et le non-droit

laissent des corps sans vie le long des routes.

Je pleure car les enfants, les femmes, et les hommes esclaves

sont toujours trop loin  pour toucher les consciences.

J’écris, quand Noël arrive, sur un monde qui cherche sa route.

Comme si

Comme si les hommes étaient

comme les femmes et les enfants

comme si l'amour était réel

comme si la main était l'outil

comme si la faim était le pain

comme si la peau était plaisir

comme si le ventre était fœtus

comme si le tête était le cœur

comme si le cœur était la tête

comme si la mort était la vie

comme si la vie était l'espoir

comme si l'espoir était l'amour

Jean-Marc La Frenière

http://lafreniere.over-blog.net/2017/11/comme-si.html

Photo : MOSES ON THE MESA

*

Affronter ce regard  où la sérénité des jours heureux s'est perdue.

Rencontrer l'inquiétude

posée là, comme un corbeau assis au mouroir de l'espérance.

Envisager une terre sans avenir où l'enfant habite.

Mâchoire serrée, sous sa tenue de parade

retenir le sanglot.

Le passé me fait mal.

L'avenir me fait peur.

JMS

À la fin des temps,
je crains qu'il y ait un autre temps
où le temps prend tant son temps
qu'à la mitan de l’être,
sans tambour ni major qui claironne,
je redoute que ne s'installe un temps mort.

Aux extrémités de l’âge,
dans ce contretemps des mémoires
où un ventre malaxeur des consciences
ingère et digère les cent saisons du rire,
je T'ai attendu,
espéré, au long des mois d'hiver et de larmes,
des semaines  d'amour, des jours de tendresse
et des folles minutes d’espoir.

À tant effeuiller le temps,
me voilà nu
et Tu n'es pas venu.

À la fin du temps
me voilà nu et seul
face au grand broyeur d'éternité,
ce temps effaceur de mémoire
qui écrase et jette aux vents,
aux orages et aux tempêtes,
l'agenda de vie
où je vous ai tant aimés,
où je T'ai tant prié,
non pas avec des versets de bibles millésimées,
des psaumes ou des mantras tirés de livres,
non pas avec des mots psalmodiés
jetés dans l'étendue de Ton silence,
non pas non plus avec des préceptes philosophiques
ou autres recettes de bonne conscience,
pas plus qu'avec des mots de croyances enseignées
déclamés haut et droit en fixant le ciel et l’espoir,
je ne suis pas un quémandeur
croyant que prier peut acquitter l'homme de son indifférence.

J’ai tant prié, tant aimé,
avec ce qu'il y a de cris de révolte, de candeur,
dans les tréfonds d'un cœur qui quémande le bonheur
pour les enfants qui ont faim,
pour l'oiseau perdu dans un ciel pollué,
pour l'animal qui n'a plus de terre.

Je T'ai tant imploré pour le souffle, la terre et l'eau
qui sont la seule patrie du vivant,
qu'à la fin des Temps,
en cet espace où s'épuise la désespérance et l’espoir,
je crains qu'à la mitan de l'être, il y ait un autre temps
où le temps prend tant son temps,
que mes prières se perdent.

jms

L'heure était grave, on ne s'entendait plus

Le téléphone avait sonné, sonné, et résonné

comme le cri inachevé d’un bandit manchot à l’heure de la marée

quand la mer se lève si haut que l'eau, les crabes et les bateaux ivres, gâtent ses rêves.

"Au secours" aurait-il voulu dire !

Et voilà que la rumeur m'accuse :

a) De ne pas répondre au téléphone

b) De ne jamais répondre au téléphone !

Devrais-je me justifier ?

Devrais-je dire :

que la table est dans la cuisine,

Et que le portable joue du vibreur dans la chambre ?

Qu'il ne parle pas aux sourds dingues

Que le sourd déjeune à 14 heures

Que l'amour est sourd à la raison

Que l'oreille est si faible qu'elle ploie sous la culpabilité

Que le silence est trop fort

Que le son n'est pas un passe-muraille

Que les mouches rêvent trop haut quand on les met au pied du mur

Que les murs n'ont qu'un pied

Que mes pieds sont analphabètes

Que la poésie ne compte plus ses pieds

Que les écraser la rend inaudible

Qu'à cloche-pied mes vers boitent

Que  parfois la minute piétine sous de trop lointains cocotiers

Que l'absence est un chagrin qui inonde mes oreilles

Que le chahut n'est pas raisonnable

Que le froid masque la chaleur des mots de cœur

Que la sonnerie muette de ce téléphone, même mal raccroché, me parle d'elle

Que penser à elle efface le bruit.

Devrais-je lui dire :

a) Que l'arbre est trop vieux pour entendre siffler le train

b) Que je ne suis qu'un vieux tronc

    trop dur de la feuille pour être vraiment honnête.

JMS

As-tu reçu ma carte ?

Vois-tu mes pieds ont de la mémoire

ils m'ont porté, tiré, trainé rue des Petits Champs. 

Désespérés, ils ont retrouvé notre troquet 

et une odeur de nous agrippée à la pluie

mais tu n'étais pas là mon amour.

La Seine gisait nue sous une robe d'ardoise

où cafardaient les bonheurs perdus

partout la grisaille

empierrait les anges et les moineaux

jusqu'aux confins du jour.

Le monde sans toi semble si petit

que chacun de mes pas me rapproche de l'absence

Quand les mots sont infirmes

les non-dits restent muets.

As-tu reçu ma carte ?

As-tu pensé à regarder

les trois lignes d'encre blanche

que j'ai glissées dans l'enveloppe

Juste sous le dernier silence ?

N'y as-tu pas trouvé un je t'aime qui traînait par là ?

Qu'en as-tu fait ?

L'as-tu jeté, oublié, égaré, ignoré, perdu, reconnu ?

L'as-tu agité, secoué, pour voir qui dormait dessous ?

M'auras-tu aperçu ?

Oublié, reconnu, ignoré, perdu,

écrasé, noyé sous le silence ?

M'auras-tu laissé repartir dos courbé,

Cœur serré dans ces heures 

Où le vent se voûte dans le naufrage des mauvais rêves ?

Vois-tu mes pieds m'ont trainé rue des Petits Champs 

mais tu n'étais pas là mon amour.

JMS