CHEVAL FOU (Jean-Michel Sananès)

L’enfance, cette blessure trépidante,
festoie à la marelle des souvenirs.
Inlassablement, elle court, se perd en cette cour
où le damier d'un carrelage usé
garde encore l'ombre d'un chat
et de veilles ombres aux sourires éreintées.
Funambule sur un copeau de temps arraché à l’immensité,
je me regarde flétrir,
je danse je cours je meurs je ris.
Zombie inconscient dans une mémoire irradiée,
je cherche un cri de jeunesse,
le visage d’ingénues
que le crépuscule noyait en de sages demeures
affamant l'abondance des désirs.
Qui étais-tu ma belle à peine effleurée d'un regard
quand l'exil trancha le destin ?
À l'explosion des jours, l'absence ne fait plus de projets,
j'ai le regard courbe d'un miroir braqué sur le défilement des jours,
les images naufragent des rêves inaboutis,
je n'ai rien oublié de l'orange amère
et de ce ciel clinquant où les étoiles reflétaient des rires d’enfants
quand pieds nus je parcourais ce ciel
où j'ai cloué mes rêves.
C'était il y a bien longtemps,
avant que ceux qui m'aiment et que j’aime
fassent qu'ici je renaisse.
Mais…
la mémoire,
parfois trépidante,
encore s'acharne à des marelles
barbares.

JMS  

Je n'habite pas l'éphéméride des calendriers
j'ai l'âge de mon chat
celui de la griffe et du jeu
celui de la larme et du rire
celui de vivre et de tenter d'être vrai

Je ne mesure pas l'intelligence
à l'aptitude de vouloir réussir
je crois à la grandeur de la modestie et du don de soi

Je ne suis pas dans le regard de la rumeur
je squatte le regret du "j'aurais dû"
et la dimension de la tendresse donnée

Le bonheur n'est pas une prise de guerre
ni le cœur une calculatrice
je fréquente l'automne du siècle
et des souvenirs d'ailleurs
des utopies et des noms en allés

J'aimerais que le mot respect
soit une valeur prioritaire
que l'œil soit vide de préjugés
que l'amour soit un programme

J'ai encore l'âge du jeu, des passions inoubliées  
des larmes et des joies en réserve
j'ai un almanach où grand-père et de vieux chats
bousculent ma mémoire
Encore je traque la vérité
encore je cultive l'espoir.

JMS

Au Jardin des Diagonales, je pensais souvent à mon enfance. Quand j’étais jeune, un vieux fusil pendait sur le mur. Des photos sur la commode, agitaient la mémoire de Grand-père. Lui, mâchonnait du gris. Il disait : "Dans la guerre qu’anges et démons se livrent, chacun croit que l’autre incarne le mal. Rien de tout cela n’est vrai, ce n’est qu’un jeu de miroirs inversés. Personne ne connaît rien à Dieu. Dieu, c’est la somme des douleurs et des joies de l’univers. Le bilan est mauvais. Combien de larmes pour un ventre satisfait ou un rire de bébé ? Il faut être bête comme un homme pour croire connaître la création et les desseins du Créateur. Dieu ne tient pas plus dans la tête d’une alouette que dans celle d’un homme".
Grand-père parlait de son expérience. Il aimait répéter : "J’ai vu grandir la fleur, et l’oiseau l’a mangée, j’ai vu voler l’oiseau et le chasseur a tiré. J’ai vu grandir la peur, et personne jamais ne l’a arrêtée".
Parfois, quand le vin avait un peu trop coulé, Grand-père allait plus loin, jusqu’au point 17 de sa jeunesse. Il avait été soldat, là-bas, en France.
Pour Grand-père, il n’y avait pas d’ennemi, seulement un regard différent porté sur l’autre. "L’autre coté du miroir ment toujours", disait-il.
Au Jardin des Diagonales, je me souvenais que, quand j’étais enfant, Grand-père m’apprenait la vie. Moi Manuel, je jouais. À cette époque-là, nous ne connaissions pas la Guardia et le futur se dessinait dans les contours d’une école aux toits rouges.

JMS  page 36 (extrait de mon roman) Au Jardin des Diagonales (12 €)

J'ai mal à chaque enfant blessé
à chaque vie volée
aux 1400 crimes de sang
aux femmes et hommes mutilés, brûlés, décapités.
J’ai mal aux sourires arrachés des bébés
à l’indigence de ceux qui se sont souillés à commettre ces crimes
et à l'horreur dont ils ont inondé la terre.
Je sais maintenant le vrombissement infernal des haines
qui se nourrissent de ciel
je sais les quêteurs de justifications
qui au nom d'un ordre supérieur au service de leur ambition
assassinent la vérité, cloisonnent les chapelles
et ignorent que nous sommes hommes, fils de la vie
avec des cœurs faits de larmes et d’espoirs
des envies d'avenir et de pain.
Je sais les enfants
tous les enfants comme mes enfants
cette petite fille face à l'horreur et au désarroi.
Je sais les avenirs fermés, les vies en berne de la bonté.
Je sais la douleur d'être homme quand on est humain.

JMS (photo internet)

Substituez des croyances à l’ignorance
et vous aurez créé une religion.
Donnez-lui du pouvoir et elle programmera
la mort de la liberté, du droit de réfléchir, de douter et de savoir.
Armez ses serviteurs
et ils institueront la dictature, le nationalisme et la guerre.
Ils vous diront que la terre est plate,
que les femmes n'ont pas de droits,
que l'homme fut créé il y a huit mille ans,
et que douter est un blasphème.
Des hommes qui n'ont lu qu'un livre,
qui haïssent les encyclopédies
mais ont l'intelligence du pouvoir et de la haine,
au nom de leur croyance
tueront l'école, la tolérance, la laïcité,
armeront l'inquisition, la djihad et la guerre.
Au nom de celui qu'ils nomment le Très Haut
ils tueront Sa création,
assassineront la conscience,
la bonté et le respect.

JMS

J'aurai le plaisir de vous accueillir sur les stands des Éditions Chemins de Plume (Bâtiments A et B) pendant les trois jours du Festival du Livre - En compagnie des auteurs : Mireille Barbieri - Ile Eniger - Cédric Jacob - Corinne Josseaux-Battavoine - Pierrette  Sananès

Croiser un feu de jeunesse et rouvrir l'infini de l’espoir,
réentendre la mélopée gutturale de Yoko Ono
vibrant de la douleur du monde
et de frayeurs d'enfants sous les bombes,
se rappeler le Vietnam et les dictatures,
éteindre le désespoir avec un "Give peace of chance",
revoir la vieille école du rock sortir des années 50,
Gene Vincent, Jerry Lee Lewis
et les mutants, pères d'un groove réinventé,
les Bo Diddley, Little Richard,
Chuck Berry, sur une même scène.
Voir Eric Clapton mêlé au Plastic Ono Band,
Alice Cooper inventer la folie en direct
quand Jim Morrison frappe à la "porte" du verbe
et de toutes les "protest songs",
et la voix de 20 000 "music lovers" huer le Vietnam.
Retrouver les musiques égarées,
noyées dans les flots de ma mémoire perdue,
les Chicago Transit Authority, Tony Joe White, Alan White,
Cat Mother and the All Night Newsboys, et les autres,
et leur dire : Vous étiez beaux comme le printemps
quand vous réinventiez le monde.
Vous retrouver dans une télé de nuit
au Toronto Rock and Roll Revival Festival
à l'heure où la raison sommeille,
et croire que l'on est encore vivant
parce qu'encore on vibre d'un souffle d'espoir
qu'on ne veut pas éteindre.
Croire que d'autres renaîtront de vous
pour livrer le combat de vivre pour aimer.
JMS
30/0923 à 1heure du mat.

Dans l'équilatéral des Univers,
à l'embouchure d'un instant d'Éternité,
l'Œil
regardait l'homnimal.
 
Monceau de doutes
 jetés sur le bitume des destinées
à l'heure du déjà trop tard quand le temps se noue autour du cou,
bipède fragile invité au jardin des fous
hésitant entre la valse du loup et le chant du grillon,
il allait, la conscience déjà révulsée par une laideur
qu'il ne saurait jamais réparer.
 
De rêves et de blessures
sa pensée s'ouvrait au monde,
envisageait les millénaires qui tisseraient l'avenir,
les automnes étonnés, les hivers rigoureux
et les attentes maigres.
 
Farouches
dans la concomitance des impératives nécessités,
le  bien et le  mal
crépitaient déjà dans les clartés obscures
d'une danse aux endiablures paradisiaques.
 
Il le savait,
avant même que d'être dans l'ombilical du fatal,
le besoin et la nécessité du bonheur
seraient sa force et sa blessure
quand ailleurs, dans l'antre de la question,
le rêve insensé de l'impossible pureté
 heurterait un désespoir aux dimensions du vide.
 
Partout,
aussi sûr  que le printemps se brise
quand le canon flétrit la plume,
la préservation du bonheur
 forgerait l'égoïsme des démons.

Partout,
dans l'ignorance de l'arc-en-ciel,
le devoir de partager enfanterait ses révoltes,
terrible équation
où aucune vie ne devrait se bâtir sur le doute.
 
Partout,
entre l'ambition d'avoir
et celle de s’offrir,
la conscience serait en lui, un acte de foi
 une part de ciel et d'Immense.

Partout,
 l'homnimal de chair et d'âme,
traqueur de silences et pourvoyeur de mots,
vermisseau posé à même l'asphalte
parcourant la courbure des firmaments,
creuserait la question :
L'homme devait-il vivre
et restreindre l'égoïsme pour sauver le monde ?
 
Parmi les multitudes, saurait-il
combien de héros de l'abnégation résisteraient,
ou seraient victimes des infanticides de l'espoir ?

Combien de quêteurs d'infini et de lanceurs d'espoirs
iraient au bout de leurs rêves,
en des temps où quand l'éducation
 ferait de la résignation un devoir,
et où douter des croyances d'une société
serait un nécessaire acte de rébellion ?

JMS 18/9/23