CHEVAL FOU (Jean-Michel Sananès)

Un jour j'irai à Arcachon,
j'y viendrai avec quelques-uns de tes poèmes en poche
et aussi ceux que tu me lisais.
Je t'apporterai des nouvelles de ceux qui t'aiment*
et ton Rimbaud, le bleu de poche 498,
et des poèmes, des poèmes, des poèmes,
des poèmes de tous ceux que tu as aimés.
Dans le fracas des cohues,
je ferai provision de chants d'oiseaux,
je te prendrai par le vent,
par ces flèches de lumière
que tu décochais à l'obscur des Temps,
par ce veston velours à l'odeur d'amour et de révolte,
par la bordure de mots sans adieux et sans larmes
puisque nous nous reverrons.
Sur le sable,
au pied du chant des siècles,
je déposerai nos passés,
nos mères et leurs douleurs,
une photo de Fortino Samano,
un flamenco,
une armada de rires de gazelles en attente d'aurore,
et tout ce qu'il nous faut laisser.
Nos projets d'ici-bas,
je les léguerai à ceux qui parlent d'aimer,
aux enfants de promesses et de lendemains.
JMS le 16/11/2020

* Note. Disant cela, je pense particulièrement à Michèle ton amie fidèle qui m'envoyait tes textes et à André Chenet, celui qui se disait ton petit frère et nous a présentés.

Papa Covid joue à cache-cache,
je mets un masque pour qu'il ne me reconnaisse pas.
La tristesse fait le plein,
et même quand on ne défenestre pas,
la joie bat de l'aile,
les étoiles s'étiolent sur un drapeau américain,
les shérifs tirent à vue sur les enfants noirs.

Où que se perde mon regard
j'essuie plus de sang que de rires,
les crimes clapotent sur les claviers de l'âme.

Si l'encre m'est plus rouge que noire,
mon chat trois pattes me livre du bleu,
l'encre alors joue ses facéties et l'heure m'enivre.
Écrire triste n'est jamais sérieux quand le monde est fou,
pourtant quand un texte parle,
écrire a du sens.

Jms octobre 2020 (à paraître)

Pour créer une âme
il ne suffit pas que la matière s'agite
qu'elle réagisse au contact de l'extérieur
qu'elle soit un mécanisme de l'apparence
qu'elle ait la capacité à vouloir grand
toujours plus grand
et l'autosatisfaction du miroir.
Pour créer une âme,
Il faut trouver en soi l'enfant en sommeil
lui insuffler l'esprit et la conscience
lui apprendre le goût du bonheur
lui demander l'exigence de la justice
lui donner un cœur et des mains
pour aider la vie

Je ne suis pas une couleur
je suis un fils de tempêtes et de printemps
l'enfant d'amours bavardes
et de ce cri mulâtre
qui court dans le sang de toute vie.
Je suis l'enfant du verbe et du vent
de la pluie et de la graine des devenirs.
Je ne suis pas une couleur, pas une religion
je suis celui qui vient, celui qui va,
un souffle égaré dans les tracas de l'espoir
dans les flambées de la folie des hommes
je suis celui qui contre tous
offre des bras ouverts à qui vient sans haine
celui qui face au bâton,
face à l'injure, face à la haine
face au préjugé, face à la suffisance
reste frère et solidaire.
Je suis un homme de toutes couleurs
sans réticence ni crainte
pour qui vient
en quête de pain et de lendemain
pour qui se veut être unique et pareil à tous.

JMS octobre 2020

L'homme sans le mot,
ne serait qu'un animal instinctif
une âme qui cherche sa raison
une douleur qui se sait mais ne s'explique pas
une liberté qui ne sait se nommer
un rire qui ne sait pas le bonheur
un brin de vie, une conscience sous séquestre.
Rien de ce qui ne se nomme n'existe vraiment
l'amour ne se donne que si on le dit
l'amour n'est pas dans le faire
Il est dans la chair d'une pensée
dans le corps d'un mot qui se vit
rien n'existe qui n'est point nommé
Le mot est un silence qui arrache ses chaînes.

5/09/2020

Les hommes de foi, les hommes à drapeaux
et les chiens avaient été lâchés.
Un vieil enfant disait : "Ouvrez vos cœurs".

Je ne suis ni doctrine, ni religion
ni l'héritier de crimes que je n'ai pas commis
ni l'enfant Falacha
ni l'enfant Noir d'Amérique ou de Palestine
ni le Juif, ni l'Indien
ni le Ouigour ou le Yazid
je suis fils de la vie et de l'arc-en-ciel
et si j'erre encore sur cette Terre
laissez-moi être ce vieux républicain
cet affamé d'hier
cet adolescent en fête sur les barricades de l'utopie.

Si la balle me fait tomber,
quel que soit le jour, quelle que soit l'année,
je ne serai jamais qu'un enfant en peau d'homme.

Dites aux hommes de foi, aux hommes à drapeaux,
qu'il y avait en moi une maison de vie
des mémoires ancestrales
de vieux disparus sur des champs de guerre
des enfants partis guerroyer sur des chants de paix.

Dites aux chiens lâchés qu'il y avait en moi
des mémoires de tableaux noirs
des grincements de craie
des caresses de chats
une odeur de fleurs
et des terres sans barbelés.

Dites la flamme au cœur que portait ma mère
les vieilles douleurs de mon père
et une femme aux yeux doux
assise près de ses larmes.

Et, ne l'oubliez pas,
encore en moi un reste de pardon
et cet amour qui ouvrent le jour et l' à venir.

jms à paraitre