CHEVAL FOU (Jean-Michel Sananès)

La nuit est une errance, Café du Souvenir, je me suis vu manger des crêpes non loin de la Huchette, la musique était absente. Pourtant, dans le miroir de l'absence, j'ai croisé deux amis perdus en un temps de bousculade et de bruits de guerre, j'ai joué à "ami y es-tu ?" sans savoir s'ils en sont revenus.

Je ne bois plus l'eau de feu, certains rêves brûlent plus que de l'acide sur la peau, je ne crois plus que les fabricants de loukoums brodent l'avenir, un Président les a pendus. Mais rien n'est jamais fini, encore je retournerai aux hiers pour leur porter des fleurs. Parfois l'odeur d'une angoisse me percute de face mais Léo mon chat est là, à griffer mes douleurs. Rien de tel qu'un peu d'amour pour réparer le passé. Parfois mes rêves ne trouvent pas la sortie. L'éveil, en rien ne peut être une clef, il y a si longtemps que je le sais. On ne voit bien que dans ses rêves. Qui perd ses rêves perd le chemin.
La route aux éléphants chante si fort qu'hirondelles et corbeaux me poursuivent, je marche entre le vent et les étoiles. Encore, je ne suis pas assez passé pour ne pas rester.
Dans la mer aux souvenirs, mon stylo est scaphandrier

jms

La mort dansait
quand elle m'ouvrit une parenthèse,
fou-thèse a dit le vent,
je le sais un jour une nuit de plomb la fermera.
Tu n'es que la croyance d'être,
un rire qui se cherche entre des jardins d'étoiles,
ne perds jamais de temps, la parenthèse cèdera,
le sablier est de verre,
mais le sable ?
Le sable, regarde-le glisser dans le carcan des éternités.
Cours, cours petit,
ne te couche pas,
pas sur tes rêves,
la pendule toujours grince des dents quand ton regard se détourne.
Cours, cours entre les étoiles et le ciel,
le jardin n'est qu'un champ que les minutes te prêtent.
Cueille, cueille, bois la rosée,
le temps te divise,
hier est un antérieur du verbe être.
Cours, cours petit,
si grand que tu sois, les heures te rétrécissent.
Cours, cours comme un oiseau dans la forêt en feu,
le ciel est une barrière,
as-tu vécu ailleurs que dans ton souvenir ?
Réveille-toi, vivre est ton mirage,
tu te calcules dans le futur,
tu te divises en décennies,
crois-tu au siècle, crois-tu en toi ?
Tu Me crois l'œil, tu me dessines dans un triangle,
tu Me prends pour la mesure,
tu triches pour ne pas me croiser,
il te faut prendre, prendre, et prendre tout ce que tu peux
avant la sortie
mais garde un rêve,
un rêve pour la fin et un os pour la parenthèse.
Cours, cours petit,
tu n'es que la croyance d'être,
un rire qui se cherche entre des nuits d'étoiles,
ne perds pas une minute, pas une seconde,
la parenthèse cèdera.
Le vent crépite comme une mitraillette,
cours cours entre les balles,
tu te rappelles ?
Vite un nom : s'appelait-elle maman ?
Je me rappelle,
je me rappelle l'enfance
mais je garde un rire coincé dans ce jeu de parenthèses,
fou-thèse,
mon ombre me ressemble
comme un espoir et sa désillusion.
Cours cours entre les balles,
l'espoir est ton opium, l'absence ton avenir.

jms

22 heures,
le 18 août,*
la musique cessa.
On essora la joie jusqu'aux larmes.
Une odeur de vies arrachées
se répandit sur les immondices de la ville.
La mariée hurla
à l'heure où la mort se leva.

Sur les heures arrêtées
la douleur et l'horreur se répandirent.

Le 19 août,
la mort n'était pas encore couchée,
elle marchait sous un voile noir,
quelques versets oblitéraient les consciences,
on avait enseveli les cœurs.
Partout où elle passait, gisaient des innocents.

Le 18 août,
le jour où la mort s'était levée,
j'aurais tant aimé qu'elle n'eut ni livre, ni mains, ni armes,
j'aurais tant aimé qu'elle ne soit que celle qui délivre
des douleurs de l'âge et des misères du siècle,
j'aurais tant aimé qu'elle ne soit pas l'otage de déments
aveugles et sourds aux droit à la vie et à la liberté d'être.
J'aurais tant voulu qu'ils n'aient rien oublié de l'amour,
de l'entraide, de l'altruisme,
qu'ils aient étés nourris de promesses, d'espoir et d'avenir.
J'aurais tant voulu qu'ils ne soient jamais devenus ces bourreaux voleurs de vie.

Le 19 août,
ici ou ailleurs,
un jour, j'espère
qu'encore la vie s'éveillera,
plus forte que les ténèbres,
plus haut que la parole des livres.

Je voudrais,
ce jour là,
qu'elle soit fille de la colombe et de ce ciel
où naissent la parole et la conscience.
Je voudrais l'entendre parler comme on chante,
qu'elle soit de mains tendues, d'eau à puiser, d'enfants à nourrir,
de rêves à sauver, de terre à réparer.
Je voudrais qu'elle nous parle et nous enchante
de promesses d'avenir, d'enfants, d'écoles et de jeux.

*18 août 2019 - Kaboul. L'attentat lors d'un mariage a fait 63 morts et 182 blessés

Je l'ai connu cet enfant

qui s'était levé à la vie

sous le regard désapprobateur du maître,

sous le sarcasme des têtes droites.

Je l'ai vu marcher,

pour seul bagage le courage de rêver

pour toute force celle de croire à son cœur

si fort qu'il pourrait tracer sa route

quel que soit le chemin de la meute

et quel que soit le regard des donneurs de conseils.

Je l'ai connu cet enfant

qui se devait de porter la persévérance du rêve,

je l'ai vu préférer la misère de l'humble

et la fragilité de la barque sur l'océan

à l'autoroute des arrivistes,

je l'ai vu qui croyait qu'avec un crayon et de l'encre

on peut affronter des dragons.

Je l'ai connu cet enfant

qui préférait mourir à l'aurore de sa conscience

que de vivre loin de son cœur.

jms

Avant, mon monde se réduisait au quotidien,

aux bruits de la vie et aux problèmes

rencontrés sur une route qui cherche l'avenir,

je me demandais qui de nous, lors du voyage en absence,

garderait le chat ?

Mais les jours passent et je pense à toi ma mère,

à toi mon père, et à vos mères et pères,

et maintenant, je vois plus loin que moi,

plus loin que mon chat,

plus loin que nous,

et je me demande qui gardera le passé, les bruits,

l'odeur de vos peurs et celle de vos victoires,

alors j'écris.

Je sors de vieilles photos,

celle d'Adrien mort sur son char

tiré par un sniper le jour de la libération de Paris,

la photo prise par grand père au poste de la Cascade,

celle de l'oncle Ephraïm qui ne revint pas des Dardanelles,

celle du grand oncle parti dans les fumées de Dachau.

Je pense aux noms des cousins gravés sur la pierre

des monuments funéraires,

je pense à ceux qui salissent leurs tombes,

je pense à l'oubli qui enterre les mémoires,

je pense

je pense que si le temps me reste,

il me faudra dire.

Je pense et me demande qui gardera le passé,

les bruits, l'odeur de vos peurs et celle de vos victoires,

alors j'écris.

JMS

Un texte de JML, magnifique, dont je vous livre la fin que je trouve éblouissante.

À chaque jour, je regarde le monde d'un œil neuf. Je regarde le ciel. La neige m'étonne encore. Le feu m'obsède, le miracle d'une perle, la vitesse de l'éclair. Chaque jour apporte sa question, mais les réponses manquent. Mes souliers font partie de mes pieds. J'aurais voulu chausser des bottes de sept lieues. Le moindre mot est un pas sur la route. Tout coexiste dans la vie, le creux, le vide, les choses et les idées, le rêve et le réel, la faim, le pain, le cidre et le pommier, les gestes, les paroles, la jute et le satin. La moindre phrase est une ligne dans le dessin de la terre, une ride dans le visage de l'homme, un point d'orgue sur la carte du tendre.

Je vous invite à lire le texte intégral ici : http://lafreniere.over-blog.net/2019/07/homere.html

JMS

Les premières fois que cela m'est arrivé, l'impression d'un rendez-vous manqué m'a empoigné. Étais-je arrivé en avance ?
D'un sourire faussement aimable, j'ai remercié l'impertinent qui se levait pour me laisser sa place.
Avais-je déjà l'âge d'être le vieux au chat qui habite la vie et un champ de poèmes ?
M'étais-je laissé emporter par le temps, par le quotidien et les amis de passage ?
Arrivais-je déjà doucement aux heures tendres on l'on se doit de pardonner avant de partir en paix habiter le silence des vivants, et si certains me souviennent quelques sourires aux absents ?
Parfois, voyant ceux que maintenant je ne regarde plus comme des impertinents, je les remercie d'être encore les tenants d'un savoir vivre qui date de ce monde antérieur aux casseurs et aux énarques de la spoliation des peuples. Je les remercie d'être encore les gardiens d'un monde d'avant, d'avant la désillusion et la colère.
Alors, je me demande si mes rêves encore ne sont pas plus grands que les leurs et une tristesse infinie s'empare de moi.
Je me demande où habite encore le rêve d'un temps meilleur ?
Mon chat me console.

Je pardonne aux jeunes d'être non coupables de nos crimes.
Je retourne à ce silence où mon chat me donne de la tendresse et du ronron et quelques mots à moudre.
Avant d'en arriver à oublier l'âge de se sentir jeune, je me dis que, qui aime a la vie belle.
Avant que ne vienne la nuit, j'aime la vie, de plus belle encore.

jms

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30 juil.

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Parfois l'ange s'empare de ma plume

je ferme les yeux

à son départ

des mots laissés parent une feuille blanche

un poème ferme l'adieu

jusqu'à ce que revienne l'ange.

JMS