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Il est là,
visage d'enfant
oublié à un coin de rue,
douceur
aussi subversive que la larme sur le bonheur.
Il est là,
sorti des chemins oubliés de l’enfance,
fort comme ses certitudes.
Il voyage nu sous l’armure des apparences,
nu avec des flèches plantées dans le cœur,
nu et agressé par mille regards
dans le remue méninges des indignations,
et le chahut des radios.
Mal à l'âme
mal au cœur
mal au passé immuable.
Il est homme
aux barricades de la destinée,
nu et fragile comme le rire
quand les couteaux égorgent,
nu comme l'enfant sous la bombe,
nu comme l'homme qui pleure.
Et quand l'automne arrive,
il est nu, et toujours nu
sous l’armure des apparences,
celui qui part.
JMS 2/08/2024