Aucune nuit n'est plus large que le rêve
Même en creusant son encre du plus profond de son cri au dernier reflet du miroir, l'homme cherche sa route sans savoir que de tout temps elle était en lui, inscrite dans sa mémoire identitaire. Il ne le sait, mais qu'il veuille le fuir ou le garder pour guide, qu'il aille au nord ou au sud, même s'il navigue à la godille entre l'envie de plaire et le besoin d'être, l'homme est prisonnier du livre de ses vérités. Aucun hasard ne l'éloigne durablement de qui il est.
jms
Jean-Michel Sananès - in Aube Fantasque autobiographie d'un vieux rêveur - Editions Chemins de Plume - 12 Euros
Quand la nuit s’entrouvrit, des corps de rêves déchirés comme les bulles d’un vieux bonheur s’échappèrent du champagne pour aller si haut dans les jardins où l’on rit à chaudes larmes que seul resta le cauchemar.
Je ne mange plus de chocolat, je ne regarde plus le lilas, j’ai fermé mes cahiers de rire, mes cahiers d’écrire, mes cahiers d’espoir. J’écoute à Radio la Vie, une comptine pleine d’entrain : "Marche avec le mangeur d'âme, marche avec le banquier, marche avec l’entrepreneur, écoute le président…". Il est tard pour rêver et la nuit s’entrouvre. Il est tard dans le monde, l’avidité a fait ses lois et la nuit monte. J’entends s’évaporer le corps des rêves. À mes pieds, seul reste le cauchemar posé sur la plainte aiguë du jour. Des cris d’enfants interrogent l’avenir. La terre gémit d’un curieux bonheur, c’est un bonheur de porte qui grince, un bonheur carnassier, puissant, souriant et repu. Plus rien ne va et cela comble la horde des banquiers, la horde des multinationales, la horde des présidents...
L’opulence du plaisir, l’opulence de la richesse, ricochent sur la patinoire des luxures. La pute et l’or se côtoient et l’une et l’autre en demandent plus encore. Une clique cannibale, affamée de terre, de béton, de devises, d’ivresses et de pouvoir, proclame que c’est l’heure du carnage. Les mangeurs d’âme passent à table. L’auberge s’appelle "La demeure du chaos", on y enterre des amours apocryphes et un ange au sang de grenade ; on y oublie un vent aux odeurs de jasmin.
Face aux mangeurs d'âmes, rien, sinon un ange hypothétique et de pauvres bougres qui vendent leur âme et gémissent leurs pathétiques jérémiades pour du travail, pour le pain et pour le droit d’aller à demain. Au menu, on brade des âmes de travailleurs, de fonctionnaires, de chômeurs, de petits commerçants, de bergers. On damne, on condamne dames et enfants. Âme après âme, sans ramdam, on mange des âmes noires, des âmes blanches : dix fois dix âmes pour le banquier, dix fois cent âmes pour l’entrepreneur, dix fois mille âmes pour une multinationale, des millions d’âmes pour la bourse. Il faut asservir, manger goulu, tuer des âmes et ne pas laisser traîner de corps et de paroles libres sur la voie publique. Mille malheureux pour un qui damne. Le salarié sauce "subprime" ou la salade crédit à risques, vous connaissez ? Monsieur le président nous fera bien une guerre ?
Face à eux l’ange hypothétique n’a pas d’armes, il distille la raison, boit d’étranges liqueurs et rit sous son blanc manteau, rit de toutes ses larmes et d’une mémoire de plomb et d’épines.
C’est une heure d’horloge éventrée, il est cinq heures. C’est un temps à pleurer. Sur le fil du rasoir, je me souviens de mon ultime visite au rêve, un vendredi où les danseuses de l’impossible jonglant avec le bonheur, avaient brisé les diagonales de ciel. Une pluie de musiques jamais cartographiées avaient alors froissé d’infernales images et des rires d’enfants soldats.
Ce jour-là à 5 heures au Grand Théâtre, devant une chorégraphie d’hommes écartelés, les mangeurs d'âmes ont bousculé les tabous, expurgé les dictionnaires, banni les mots de l’amour, les mots de la fraternité, les mots du droit au travail, les mots simples, les mots vrais du partage et ceux de l’égalité. Ce jour-là à cinq heures, ils ont chanté l’impératif et les mots du pouvoir, érigeant un ordre soumis à la force et à l’ambition. Ce jour-là à cinq heures, ils ont créé un monde où les âmes n’auraient plus leur place et les ont remplacées par des monuments qu'ils ont appelés Wall Street, Cac 40, Nasdaq, Dow Jones -NYSE, Euronext…
Depuis, l’ange hypothétique est vaincu. La horde des mangeurs d'âmes festoie.
Je reste nu dans les déserts du rire, il est tout juste 5 heures. Je ne mange plus de chocolat.
JMS
*****
Aux Républicains Espagnols
Rouges compagnons
Nos larmes claquaient
dans un ciel en furie
Nous n’étions pas en Normandie
Elle dégaina
mille silences de plomb
sur les miradors du crime
A larmes de fiel
sirupeuses
Sainte Mère l’Eglise
fusillait
de Madrid à Treblinka
Toute l’armada était là
Quand le vert de gris et la soutane
orchestrent la mort,
le noir est ma douleur
le rouge est ma couleur
Vous alliez
pas cadencé,
idées cadenassées
chantant avec entrain
Tueurs,
vous étiez criminels sur ordre
A pas de loi,
vous refaisiez l’Histoire
Anges zélés,
vous étiez la mort
Le rouge est ma couleur
Quand le noir porte mes deuils
Même trahi,
le rouge est ma couleur
Nous n’étions pas en Normandie
et
Grand-mère pleurait
Jean-Michel Sananes - In "Accident de conscience" - Editions Chemins de Plume
Ne suis-je venu
que pour broder
la tendresse d'infinis regrets ?
Ne suis-je venu
que pour découper
le vent en maigres nuages
qui, en de vagues vagues à larmes,
vont mourir aux creux de tes yeux ?
Devrai-je jusqu'à la fin
réajuster toutes mes idées
en petits cubes méthodiquement rangés ?
Devrai-je apprendre un jour
que Pierrot a déserté l'astre doré ?
Devrai-je apprendre un jour
que la nuit n'est que la tombe des étoiles ?
Devrai-je apprendre un jour
que leur cœur d'aube pâle
ne rayonne plus que d'illusions ?
Jean-Michel Sananès - "Cheval fou" - Éditions Chemins de Plume
Cheval fou vu par Slobodan
Chaque jour chaque nuit
Ce tic ce tac
Ce réveil qui pleure
Cette pendule qui compte
À la fenêtre de l'âge passe le tic
Passe le tac
Est-ce affaire de tic-tac
Ou problème de tac-tic ?
Le chemin ailleurs m'emporte
Le vent toque à ma porte
Si je n'avais pas de tocs
Si je n'avais pas de tics
Je répondrais du tac au tac
Mais je ne m'entends ni en tics ni en tocs
Je suis sourd je n'entends ni le tic ni le tac
Je chante je pleure je ris
Pourtant les jours tournent dare dare
Docteur chrono a les dents longues
Quel manque de tact
Il me mange
Je suis patraque
Le temps me donne le trac
Partout il y a un hic
Partout un tac qui m'efface
J'ai un ticket avec la mort
Décidé
J'achèterai des neurones
Des "je veux", des "je peux" et des "je ferai"
J'achèterai des cheveux et du temps et de l'éternité
Peut-être est-ce une tactique
Mais c'est esthétique
Je reste à l'article de la vie
C'est automatique
Entre tic et tac
Je décortique le temps
Le trouve poétique
Rendez-vous dans mille ans
Il y a dix mille ans que je m'attends.
JMS - In "Derniers délires avant inventaire" - Editions Chemins de Plume - 12 Euros
(Souvenir d’ailleurs, en 1520, en pays d’Inquisition
quand l’amour ne sauvait pas du bûcher)
Elle fleurissait d’espérances
et glissait dans la vie
sans faire d’ombre aux papillons
Elle maîtrisa d’inexplicables sourires
dictés par l’intuition
Happée par l’impalpable moment
elle le vit enfin
l’inconnu de onze heures
Trop tard
les soldats le tenaient
c’était l’heure du destin
Il la blessa
de la largeur d’un regard
il la déchira
d’une coudée de bonheur décliné
entre un chemin pailleté
qui se voulait boulevard des anges perdus
et un monceau glacé de rêves andalous
Pleure Andalouse
ton nom est entaché de tant de sang
Je parcours le passé
à la recherche de mes ancêtres
Je ne trouve que douleurs
Le sang des miens est à Tolède
Pleure Andalouse
les tiens sont matamores
pleure Andalouse
les tiens me veulent mort
demain ils me brûleront.
Quand on a vingt ans le monde est démesuré
Plus grande est ma douleur
car mon amour est ténèbres.
* matamoros (espagnol) : tue arabes
JMS - in "Cheval fou"- Editions Chemins de Plume
et de bombes pour ne pas affronter le jour
Ils meurent de haines inculquées
Je vis hors de moi tant la colère est grande
Il n’y a plus de rêve dans mes rêves.
"Demain dès l’aube", j’irai par les chemins…
Mais où est le chemin, où sont les matins ?
Sur des rêves évidés on jette la prière et le couteau
comme l’essence sur le feu
On fusille les vérités, on sert des doctrines aveugles
On vend les armes et l’amitié
Il n’y a plus de rêve dans mes rêves.
C’est un matin d’égorgeurs
Une nuit de réalités frelatées
Il y a du silence dans mon silence
Il y a des mots et des morts qui crient la résignation
mais le Pouvoir en veut plus
Quand je reviendrai en moi
Quand je ne serai plus hors de moi
mes rêves seront rouges comme du sang
comme des ivresses de psychopathes
J’aurais rongé mon frein
J’aurai rangé mes rêves.
Pourtant "demain dès l’aube"
comme un vieux fou sorti des millénaires désuets
"j'irai par la forêt", j’irai par les chemins…
Encore, j’irai chercher le rêve.
JMS
"Ma cicatrice la plus douloureuse est le silence de Dieu
dans le regard des adolescents nés sans espérance"
Jacques Maricq, dit Jacques Danois
À Jacques Danois
Vieux baroudeur
tu es parti en rêve inconnu
là-bas la question n’a plus de sens
là-bas tu parcours la réponse
toi seul sais si nous nous reverrons
si nous gagnerons le combat des frères
ici un peu de toi et du précieux des hommes
dans ma mémoire une place vide
et, à jamais, un quelque chose de toi.
JMS
Tu te crois d'ailleurs
Tu voudrais être pierre
Tu voudrais être eau ou carré de vent
Tu voudrais être l'aigle cosmique
qui regarde l'éternité droit dans les yeux
Celui qui regarde tourner la planète bleue
Ne jamais perdre la boule
Mais non, la vie te pend au nez
Tu te retrouves à vivre chez les hommes
à voir, à pleurer la terre
à comprendre que
rien n'existe dans l'absolu, rien n'est sacré
à apprendre que
les repas les plus copieux sont de larmes et de sueur
Tu te retrouves à être homme
à boire l'air de tes enfants
à avancer de guerres en larmes
de sciences en pollutions
de famines en déforestations
Tu te retrouves marin absurde
et tu tues la mer
et tu manges ton navire
Tu voulais être aigle cosmique
et regarder l'éternité droit dans les yeux
regarder tourner la planète bleue
ne jamais perdre la boule
Mais maintenant tu sais, la mort te pend au nez
Tu sais que tu te coucheras dans le regret des rêves perdus
Si tu te réveilles
Alors tu crieras : "Eh Toi, es-Tu là ?"
Et le silence sifflera.
JMS - In : "Derniers délires avant inventaire" - Editions Chemins de Plume - 12 Euros
