Elle s’approcha

Petite femme fine

Élégante et sobre

Au regard, une tristesse timide.

Un livre l’appelait, la happait

L’accrochait comme une ronce à la robe du destin.

Elle était là, face à lui

Captive d’une effrayante fascination, tétanisée.

À petit pas, elle oscilla longuement

Entre un livre sur les chats

Et le cri terrible d’un autre livre : "Lettre à mon Alzheimer"

Très longtemps elle sembla flotter entre les deux

Effeuillant le livre en tendresse chats

Puis s’approchant de l’autre.

À maintes reprises elle le saisit d’une main tremblante

Le titre de feu la brûlait

Une violence invisible la contraignait

À prendre, à poser puis reprendre ce livre

Une moisson de douleurs s’agitait entre ses mains.

Quand enfin elle réussit à entrouvrir les pages

Lèvres serrées, elle parcourut le chemin d’encre  noire

Dans un silence d’enfant perdue dans la maison de l’ogre

Elle traversait l’intensité de chaque mot

En libérant quelques soupirs.

Un ralenti du temps la figeait dans un monde ailleurs

Ailleurs mais si proche de moi, si proche de nous

L'intensité du moment laminait toute respiration

Enfin elle me parla…

Parole de crucifiée aux barbelés de l’oubli

Sourire d’enfant perdue au mouroir de la vie

Demande désespérée : Pourquoi oublie-t-on qu’ils sont encore des hommes ? 

Je posais de maigres mots sur l’insoutenable blessure.

La vieille dame à la tristesse timide

S’excusa de ne pouvoir acheter qu’un seul livre

Demanda une dédicace

Puis la foule l’emporta.

Depuis sa douleur me côtoie

Depuis je lui parle

Comme elle parle à l’absence.

JMS