Voyageur, continue ta route.
À Digne,
l'Hôtel Ermitage t'attend.
Ici
la nuit est tombée
sur la vieille demeure
nul ne montera plus
l'escalier grinçant.
Chambre du haut
la paillasse ne chantera plus
ses nuits portent des silences
qu'une mémoire de pierres réveille.

page 18 in : La mémoire des pierres
La Provence en passant par Nice (en quête d'éditeur)

Mes nuits sont des cavernes où les rêves perdus rugissent
comme des terreurs millénaires se désagrègent 
en envolées de chauve-souris que la lune dévore

Je palpe le silence,
je cherche, je fouille le sillage des disparus.
Où êtes-vous, où es-tu, dans cet ailleurs où je m’égare ?
Où êtes-vous mes disparus,
pareils à tant de poèmes dont les mots se sont évadés ?
Où êtes-vous, où es-tu, dans cette flambée de jours consumés ?

Je cherche dans le sillage des disparus,
je scrute l'armée des ombres pliées dans les ressacs des jours perdus,  
j'entends des voix,
je vous vois,
je te vois, ma mère,
les yeux penchés sur mes cahiers à l'orthographe indomptée.

Où es-tu ma mère
dans cet ailleurs où crissent des chants d'amour oubliés ?
Deux ans déjà…

Je te cherche dans les mémoires de triage,
sur des chemins d’exil.
Je n'ai rien oublié de ces ailleurs où je fus enfant.
Je n'ai rien oublié des tablées fleuries
où tu chantais, ma mère.
Je n'ai rien oublié de ces soirées cachées
où le sel à tes yeux, coulait.

De soupirs en sourires,
mes nuits sont des cavernes où les temps reviennent.
Les jours y flambent dans une clameur heurtée de rires et de larmes.
Enfant, dans l'abécédaire des silences
je décryptais la violence du jour,
je savais qu'il me faudrait attendre
pour un jour déployer mon cri.

Sous des sourires d'apparat, parfois tu pleurais, ma mère.

Mes nuits sont des cavernes
où les rêves perdus rugissent encore comme des terreurs millénaires

jms

Parfois la poésie est un langage trop civilisé quand l'homme et ses projets de vie sont à la botte d'un grand capital qui organise la captation des richesses globales au profit des 5% les plus riches, c'est à dire qui organise la spoliation de 95% des peuples.

Parfois la poésie est un langage trop civilisé quand les pouvoirs organisent l'exonération du grand capital, de peur qu'insatisfait de perdre ses privilèges, ou de voir se réduire les niches fiscales, il s'expatrie dans des paradis fiscaux.

Mais qu'il se barre bordel !

Interdisons-leur de commercer chez nous et qu'enfin reviennent les millions de petits commerçants ruinés, les millions de petits paysans dépossédés, que reviennent les millions d'emplois détruits par les spéculateurs qui profitent de l'exploitation des hommes en terre étrangère, qui jouent les salaires à la Bourse aux misères et jouent la mort de l'emploi ! Que ces spéculateurs soient soumis enfin à des lois éthiques !

Notre modèle social, Monsieur le Président, ce n'est pas ce que votre action défend en cautionnant la politique d'un Bruxelles aux ordres des lobbies experts en corruption alors qu'elle devrait être au service des peuples.

Monsieur le Président, ne soyez pas enclin à envoyer la force publique contre les Gilets Jaunes, à les faire taire, à enterrer leur parole sous une avalanche de communications télévisuelles tronquées et partisanes.

Cessez de jouer, encore et encore, les vieux réflexes de la lutte des classes en organisant le dénigrement des humbles, de ceux qui usent leurs vies et leur sueur à vivre la douleur d'être les exploités de votre capitalisme.

Rendez-nous le capitalisme humain qui nous a protégés des radicalismes, du fascisme et stalinisme. Rendez-nous notre dignité, celle qui nous permettra de ne plus élever nos enfants au rabais.

Pour connaître réellement la vie de 80% des salariés français, avant d'être Président, Monsieur, ne faudrait-il pas vivre une année complète avec le SMIC, en se levant à l'aurore, avoir des journées aux ordres d'exploiteurs qui, souvent, ne vous respectent pas, vous menacent de mise à pied si vous levez la tête, si vous parlez trop haut… et vous comprendrez alors, Monsieur le Président, pourquoi parfois au risque de choisir le pire pour mettre fin à une situation inacceptable, les peuples se révoltent !

Parfois, Monsieur le Président, la poésie est un langage trop civilisé pour parler de la senteur des fleurs quand les hommes souffrent et sont bafoués.

jms

Quand un poète prend sa retraite

Il bâillonne ses mots

Les enraye

Mâchonne

Les vieux mensonges de l’utopie.

Les chiens du silence                     

Rongent ses cris abandonnés.

Quand un poète prend sa retraite

Il s’agrippe

À l’ombre de ses vieux rêves

encore cloués au rideau de ce théâtre

Où chaque jour sa vie s’efface.

Quand un poète prend sa retraite

Une larme acérée plantée en travers du gosier

éteint les feux de son âme

Quand un poète prend sa retraite

Il se tire des silences en pleine tête

Chaque nuit brûle ses étoiles

En ce jour de 11 novembre, comme de nombreux petits fils de français métropolitains ou de mobilisés coloniaux, je ne peux m'empêcher de penser au vécu de nos grands-pères.
Le ressenti de ce passé où ma famille a payé son tribut m'engage à publier cet extrait d'un de mes romans qui porte sur un décalage des lectures du monde, confrontant la raison immédiate à un refus de la réalité de l'autre.
Trop souvent, la lecture du monde est expurgée de la tendresse du regard nécessaire à la compréhension d'autrui ; trop souvent l'intérêt identitaire défend sa logique en l'opposant à celle de l'autre, et c'est bien ce qui, depuis toujours, justifie la guerre. C'est le cœur même de la réflexion du roman dont je tire cet extrait.

Quelques mots avant d'entrer dans ce passage du roman.
Le narrateur, un survivant du franquisme, blessé lors de l'assassinat de son père, est devenu un décalé de la raison. Comme la plupart des protagonistes de ce roman, les violences du siècle l'ont traumatisé et il habite désormais "Le jardin des diagonales", un lieu confiné incarcérant d'autres éclopés de l'esprit.
Ce roman est un voyage aux confins de mémoires croisées, d'une part celles d'internés psychiatriques qui nous ouvrent leurs mondes dont finalement toute vérité n'est pas exclue, et d'autre part celle que le monde dit réel érige en vérités et qui sont parfois d'une étroitesse confondante.

Dans cet extrait, Manuel nous parle d'un coin d'humanité qu'il partage avec une tourterelle fréquentant la fenêtre de sa cellule. Il oppose la beauté subtile de cette rencontre au monde limité et formel des infirmiers qu'il appelle selon les circonstances 'les pompiers blancs ou les hommes en blanc' :

oo0O0oo

"… Parfois, la tourterelle me regardait, muette, puis regardait son ciel à elle, celui qui est si vaste qu’il va du matin à l’horizon, elle semblait hésiter mais restait là, à ronger ma solitude, et cela, bien après avoir mangé les miettes que je lui avais données.
Ce n’était donc que par amitié, qu’elle restait là à m’offrir des morceaux de sa vie.
Elle n’était pas comme les hommes en blanc, elle s’intéressait vraiment à moi, elle n’obéissait qu’à sa conscience, à son envie. Un jour, elle avait mangé dans ma main, je n’avais pas tenté de l’attraper. Les hommes en blanc ne l’avaient pas vue, ils l’auraient tuée si elle avait sali le mur.
Les hommes en blanc ne voyaient rien, ils habitaient l’autre côté du miroir. Ils étaient des montres.
Dans mon monde, les montres ne servaient à rien, elles ne minutaient que le rythme des hommes en blanc, les repas et les visites de monsieur Hô Chin.
Ceux de l’autre côté du miroir ne croyaient qu’aux montres, elles régissaient tout : "Time is money" disaient-ils. Ils ne savaient pas que les heures ne coulent pas de la même façon selon que l’on habite le vert de l’attente, le bruit blafard de la peur ou l’odeur noire du cri. Aucune pendule ne sait que la douleur compte triple.
Aucune ne savait l’heure de ma tourterelle.
Les hommes en blanc n’étaient pas comme la tourterelle, ils ne s’intéressaient pas à moi, ils n’utilisaient jamais les mots du silence. C’étaient des hommes mécaniques, ils me regardaient comme le cycliste regarde la chaîne de son vélo, sans se demander si le métal est fatigué.
En fait, ils ne posaient jamais les bonnes questions, au pays du "Time is money", les solutions standardisées remplacent les questions. Tout ce qui semble faire perdre du temps est inutile. L’émotion dérange.
Ils ne me parlaient pas. Comme le vieux fusil de Grand père, ils étaient de la race des objets. Ce n’était pas vraiment leur faute, on ne leur avait pas appris à regarder du bon côté du miroir. Ils ne se remettaient jamais en cause.
Grand-père savait que le rose n’est pas rose mais une harmonie de rouge et de blanc. L’œil qui ne sait pas ne mesure pas le poids du blanc et du rouge qui font les crépuscules.
Ceux du mauvais côté du miroir ne questionnaient pas la lumière. Ils n’écoutaient pas les cris qui agitaient le noir. Ils couraient, mangeaient des images, mangeaient le plaisir et la douleur avec avidité.
Comme la Guardia, ils repartaient sans se retourner, sans refermer les questions, sans compter les larmes."

Extrait du "Le Jardin des diagonales" aux Éditions Chemins de Plume (12 €)